A minha Vila

Eu nasci em Lisboa, na maternidade que, creio eu, mais portugueses deu ao mundo. Assim que tive ordem de saída, vim para a vila que me viu crescer, e onde resido há quase trinta anos.

Durante 25 anos morei na Praceta António Raposo Tavares, dois quarteirões abaixo da estação de comboios que todos os dias, desde há muitos anos, vê partir e chegar a grande maioria dos seus habitantes, a caminho dos seus empregos em Lisboa.

A Praceta é um dos lugares do meu imaginário. Nela brinquei horas a fio, com uma liberdade que hoje não passa de uma saudosa lembrança. Assistiu às heróicas lutas dos moscãoteiros contra inimigos disfarçados de espigas, foi testemunha de verdadeiros julgamentos que fariam inveja a muitos tribunais, foi palco de concursos de televisão sem câmaras e campo de grandes jogatanas de futebol. Ali cometi a proeza de dar cem voltas ao meu prédio a correr, com todos a desistirem antes das cinquenta (a minha teimosia manifestou-se desde muito cedo), ali recebi a medalha de prata (uma carica espalmada na linha do comboio) do primeiro e único campeonato de Fórmula 1 em caricas, ali dei os meus primeiros concertos ao vivo!

Hoje já não moro na Praceta, mas meia dúzia de quarteirões abaixo, na Rua D. Manuel I. Já não estudo na Escola Primária onde aprendi a ler nem na Escola Preparatória Padre Alberto Neto, onde fui rei e senhor, campeão indiscutível de futebol 5, numa equipa que vai ficar para a história. Eu, o Carlitos, o Miguel, o Manel Felix, o João Miguel, o Bruno Canina, o Luis...

Hoje já não ando no comboio que foi a minha primeira biblioteca, por quem tanto esperei mas que nunca me faltou. Agora enfrento todos os dias o IC19, que há muito perdeu o seu ar de Adamastor.

De vez em quando ainda visito a Praceta, cumprimento a D. Natalina na varanda, aceno ao Sr. Reinaldo na Janela e dou os Bons Dias à Tina e ao Tavares. Agora já só brinco em casa, mas continuo a comer os melhores pregos do mundo no Arco Íris, mesmo em frente à estação. E sempre que posso, subo ao quiosque do Chico para comprar o jornal e dar dois dedos de conversa.

No outro dia reparei que o Sr. Bernardino já não existe. Isto é, que eu saiba o homem ainda está vivo e de saúde, mas o supermercado onde a minha mãe me mandava comprar fiambre, contra a minha vontade porque pedia 100gr. e trazia 200, agora é uma loja chinesa! E sabem onde é que os chineses estão a morar?! Na casa da Cristina e do Sr. Zé, os pais do meu grande amigo Gouveia, que se mudou para a rua a seguir à minha!

A minha terra chama-se Rio de Mouro, e anda nas bocas do mundo pelas piores razões. Parece que a semana passada aqui foram assassinados a tiro dois miúdos, numa luta de gangs!! Eu não dei por nada, agora já só brinco em casa. Mas dói-me o coração ver que os miúdos hoje já não jogam à bola, já não tocam guitarra na Praceta, preferem matar-se uns aos outros.

Que se matem. Que se esfolem. Mas deixem Rio de Mouro em paz, que eu quero brincar…